29 oct. 2007

November

"Al borde del viento mueven sus cuerpos muertos las hojas. Ya de los árboles llueven, ya, si inertes no se mueven, Tú, lluvia otoñal, las mojas. Y no hay en mi pensamiento deseo con que ir pensando, no tengo en este momento ya nada en mi pensamiento: soy igual que las hojas volando." Fernando Pessoa

En Noviembre, el sonido del mirlo macho envuelve el cielo rosa del amanecer, brilla el campo verde y dorado. encinas que palidecen con la niebla, caen los bellos sobrios frutos que alimentan al mangurrino negro camino de su matanza. Tiñiendo de sangre la pizarra del patio. Curados mangares delimitan los exquisitos cocidos de Luchi. cafe de puchero con dulces de almendra en la huerta. Mesa camilla al calor del brasero apiñados todos reconstruyendo el origen familiar. las animas se despiertan paseando a nuestro lado. flores + piedras en la losa para aquellos que perdimos. las frías manos se tiñen de moras y calor de castañas. alla en extremadura es donde hallo el refugio contra el frio. Noviembre es rojo fuego.

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